просматривала тут фотографии старые. это как будто молния долго из всего города выбирала место, куда бы, и нашла мою голову.
вот например осень. на фото только лицо, даже не слишком лицо. что-то такое. всё фото - профиль. вспышка на волосах. восемь мегапикселей, но если бы всё было так просто.
нет. ноябрь, сумерки, пустой пляж, температура около 10, ветер с севера, деревянная спасательная вышка, узкая лестница, занозы в пальцах, уже тонкое пальто, холодные уши, три дня после, восемь часов до простуды. хрустящие проутюженные волосы. вот это совсем добило. хрустящие гладкие волосы. ну какого черта эти волосы так выбили меня из колеи. это был ноябрь борьбы. в том ноябре было столько же дней, сколько в этом апреле, но он длился много лет. там вообще нигде не было места. некуда было идти. и в октябре, и позже, и всегда.
какие-то глупые хрустящие ноябрьские волосы заставили меня только что за секунду сбегать в ад, вернуться сюда и сказать какясчастливабожекакясчастлива.

got no rainbow around my shoulder, no horseshoe on my door.
but I got you to hold me tight and who could ask for more

ты спишь сейчас, а я хочу, чтоб ты знал, как приехала от тебя сразу в дождь. приехала сразу во вторник, в новую неделю, в новую вселенную. закрыла дверь в комнату, растеклась по стулу, и на улице прорвало. сначала из ниоткуда сильный ветер. мой тополь весь согнулся и зашумел. затем вспышка и гром. несколько косых полос на стекле. и серая стена.
по-дороге куда-нибудь, как сегодня, под палящим солнцем, я всегда слушаю мэлоди и ее дождь. это как заклинание. как молитва. это песня моего шамана, моего человека дождя, песня про него, из него. знаешь, когда рифмы догоняли нас сегодня, я понимала, что здесь не будет никаких серьезных стихов, пока есть мы. здесь будет всегда тепло. я всегда буду ходить по своим стихам в одной твоей рубашке и с твоей зубной щеткой. в этих стихах мы всегда будем вот так сидеть с тобой на полу на балконе, пить зеленый чай, смотреть друг в друга самыми грустными и счастливыми невыспавшимися глазами. в эти сорок минут, которые я спала сегодня ночью, мне снилось только то, как ты гладил меня по голове и беззвучно произносил что-то губами. я слышала всё. в этом сне не было никого, кроме нас с тобой, плывущих в нашем одеяле посреди огромного океана.
этой ночью не случилось ничего и случилось всё. здесь сейчас дождь разбивает стекла. я хочу отдать весь этот дождь тебе. всё отдать.

19:20

сонечка.
стихотворение..
ты меня взорвала.
разложила на молекулы.
за что ты мне, глупой, такая прекрасная?

..Сидит весёлая, но голову опустив;
на себя примеряет миры Жоржетт и Фаншетт,
а внутри у неё староанглийский крупнейший мастиф,
который спит в ящике Павича - вот и сюжет.

Сидит, влюбленно в небо смотрит, щурится.
Рассказывая, пригубив чай, о том, как любить.
И как-то становится стыдно тебе обмишуриться.
И ты достаешь томик Бродского, бросив курить.

Но, девочка, знай, весь насущный мир просто обманка,
СердцевАя моль, вирус, прострация, груз, суррогат;
им милее их тряпки, коробки, бидоны, банки,
этой дикой поэзии во сто каратов да в целых сто крат.

Просто, девочка, знай, положение это - константа,
словно ярость нашествия дикой как жор саранчи.
На сегодняшний день с нами Юнион Джек и Антанта, -
иди знай кому завтра откинут господства ключи.

Пусть кусают, впиваясь, гнилой плод несметного вздора;
ты их выплюнешь точно свой счет подведя к 20.
Ты - спасенье народа и яблоко их же раздора;
дочь Уордсворта, Байрона, Уоллера, Брэдбери, Мора...
У тебя, моя милая, тыщща созвездий в груди.

© Copyright: Соня Белочкина, 2010

господи Боже, какие же глупости. какие еще нужно придумать слова из этих 33 букв, чтобы люди поняли. какие еще нужно зеркала, чтобы увидели себя настоящих.
когда кто-то сбивает локти и срывает ногти, но вылезает из грязной помойной ямы, оставшиеся в ней никогда ему этого не простят, да они скорее перегрызут горло, чем рискнут сделать то же самое. потому что у них автоматически появляется чувство жуткой ущербности. кто мешает-то, господи, лезь-то недалеко. то, что кто-то освобождается от грязи, не означает, что он охуеннее других, это означает только то, что он освободился от грязи и пошлости, которую собирал в себе всю жизнь. успокойтесь же люди, милые, у меня нет заборов. подходите, пинайте, мне-то ведь здесь уже ничего не страшно. мне здесь хочется всех обнять, пожалеть и отдать тепла. ничего же вы обо мне не знаете сейчас, ни единого слова. а умерших нехорошо как-то пинать

в детских сказках, как всегда, всё правильно: обернёшься — окаменеешь.


и еще скажуИ еще скажу: вы по-прежнему состоите в партии.
Партия заслонила вам весь горизонт.

Партия села вам на плечи и кормится
всем, что вы делаете и с чем сталкиваетесь.

Партия конкретно осела в вашей крови.
Партия прочно держит ваш позвоночник.

И еще вам скажу: мало просто помыться,
поскольку все партийное не смоет даже новейшая

генерация моющих средств.

И еще вам скажу: если мои черные
галлюцинации стоят у вас костью в горле,

это клево, значит, то же самое
чувствует ваша партия.

Мартин Светлицкий

зачем отдавать всё, что у тебя есть, чтобы это выбросили на помойку? здесь даже мой альтруизм закашлялся и сдох.
меня ценят, обо мне беспокоятся все кто угодно, кроме тебя. я больше не удобный человек, довольно, я всё это уже проходила.

почему люди в большинстве своем умудряются легко изговнить хорошие вещи? если есть хорошая музыка, её нужно опопсить, если стиль — на другом конце обязательно появятся позеры, если есть замечательная тема, захватывающее начало, какая-нибудь надрывная метафора, шаткая сердцевина, то стихотворение чаще всего заканчивается уныло и бездарно. почему, если в тебя обрушивается что-то светлое, вдруг дикобешено бабочки в животе, всё вокруг тебе подмигивает и улыбается, то в твою идиллию обязательно должна внезапно вклиниться какая-то маленькая блядь и всё испортить.

тут життєво необхідно мати довіру.

бывают, конечно, дни, когда мне хочется обнимать весь мир. и обнимается. но есть вещи, которых я не прощаю, ни за что не прощаю

натюрморт #1 'коко'

«Коко прекрасно понимает, что такое прошлое и будущее. Когда она потеряла любимого котёнка, то сказала, что он ушёл туда, откуда не возвращаются. »

ru.wikipedia.org/wiki/Коко_(горилла)

 

натюрморт #2 'петиция'

«В Китае ежедневно убиваются котята молодыми девушками для развлечения. Туфельки на шпильках стали орудием убийства и пыток для маленьких крошек! Их вонзают в глаза, ротики, ушки, прыгают на головки и животики котят. А процесс убийства снимают на фото и видео и выкладывают в интернет! Видео записи широко распространились по сети и сейчас поднялась волна протеста по всему миру против жестокости в Китае »

www.thepetitionsite.com/1/ChinaAnimalProtecti

 

если всё это не чья-то дурная шутка, и даже если нет, где блять мой шлем социопата?